Na madrugada, os abutres farejam o esperma e o suor
exalados das prostitutas embriagadas do porto de Santos.
No ar, esperma, suor e café se misturam num cheiro azedo,
denso, maciço... sofrido!
É como uma sinfonia de cheiros
um perfume desmilinguido
atravessando a madrugada
como um longo e fino grito.
(Santos/Sp-04:11hs-Domingo)
Meu canto, amada,
passeia pela cidade sem alma
e descansa no porto.
A fome, embrutecida mulher,
discursa calma na periferia do porto
e espalha com pressa
sua doce mentira.
O trigo não alimenta
ele abastece de ouro
o estômago dos navios
e derrama o suor salgado do homem
no oceano de sal.
Ao longe, amada,
os guindastes transportam
o sofrimento humano
em pesadas cargas.
Os navios, criaturas pré-históricas,
chegam e partem
trazendo e levando em cada saco
em cada container
um pedaço de alma
um pedaço de corpo
um pedaço de vida.
E ninguém se importa.
Ninguém percebe o sofrimento duro
que os navios transportam.
Os homens procuram comida
(uns nos bares, outros nos lixos)
e comem suas feridas estampadas no bife
e no pão amanhecido.
Estou apreensivo, amada,
amargurado e pensativo
sentado no cais infinito.
Não penso em navios
nem em trigo
nem em feridas.
Penso na alma dos homens
suas vidas tristes
seus olhos sem ritmo
seus corpos anfíbios.
Penso neles, amada,
e no espelho das águas,
à beira do cais,
sou um deles
a vigiar navios.
Ah, amada,
como sou patético
a contar navios e navios
de sofrimento humano
como quem conta estrelas.
E o que importa isso?
Nada os detêm.
Nada os interceptam.
Longe, agora pequeninos,
eles avançam nas águas
carregados de dores
e sem qualquer importância
caem um a um
no abismo azul e profundo
do horizonte sem fim.
(Santos/Sp/13:10hs)
O céu me parece ferro
uma mina de Minas ao céu aberto
e os meus olhos ardem às 22:17 da noite
na cidade de Santos
do mar de ferro
dos homens de ferro
no porto.
Um incidente qualquer poderia acontecer.
Um navio naufragar.
O céu cair.
O relógio andar.
E eu respirar.
Está tudo tão quieto na cidade de Santos.
Está tudo tão igual.
Tudo tão morto.
Tudo sem fôlego.
Está tudo eu na cidade de Santos.
Um incidente qualquer poderia acontecer.
E se eu não estivesse sozinho?
E se eu não escrevesse este poema?
E se eu não pensasse nisto?
E se eu me matasse por engano?
Se o céu não fosse tão duro
certamente eu estaria
no alto do Monte Serrat
à procura de uma estrela.
Mas o céu é tão duro
tão presente
e o porto tão quieto
tão distante
que eu penso nisto.
E por isto eu me consinto
a crer que o meu silêncio
é impossível
que o meu silêncio é parecido
com a alma que carrego
noite acima.
(Santos/SP-Sexta-feira-22:36hs)
A música:
"Tanto tiempo disfrutamos este amor
nuestras almas se acercaron tanto asi
que you guardo tu sabor
pero tu llevas tambien sabor a mi..."
Definitivamente! Na outra encarnação eu fui puta!
Porque vou dizer uma coisa: vai gostar assim de um bolero lá não sei aonde!
A qualquer hora o bolero me inflama, me leva pra dentro da noite, aos bares escuros dos becos, à fumaça negra do cigarro - no ar - às bocas pintadas passionalmente, aos passos da dança suave que me faz flutuar.
O bolero me faz vivo, entra no peito - onda de calor - esquenta o coração e faz doer aquela dorzinha escondida nos cantos dos anos.
O bolero nos dá a fêmea volátil, aquela de doer os cornos, fazer nego beber, soluçar e se matar na base do prozac e da punheta.
O bolero e a fêmea se entrelaçam aos olhos notívagos da nossa eterna boemia; o terno de linho - branco - a cachacinha tomada a conta-gotas à luz dos mistérios da lua, ao som da orquestra suicida que queima com suas notas melancólicas a alma inocente da noite.
O bolero me mata aos poucos, me afunda no buraco negro dos meus amores esquecidos, me engasga com os sessenta cigarros que já abandonei e me afoga na cerveja tomada aos montes nas madrugadas insones.
Já fui puta - isto eu tenho certeza - porque ao som do bolero me vem às narinas o cheiro dos perfumes baratos, o odor dos suores fétidos dos homens do porto, o toque da cédula de U$20, o estalo do tapa no rosto, o gosto salgado das lágrimas na ponta da língua e a angústia da solidão sem fim.
O bolero é o meu limite entre o viver e o existir. O bolero é a minha alma, a minha cólica renal, a minha dor de dente, a minha dor de cotovelo, o meu tesão pelo que não fui.
Deixe o bolero fluir ao som do vento e, no silêncio da noite, deixe o bolero trazer em suas mãos atormentadas a possibilidade dos amores que choram em silêncio, nas notas da melodia, as suas dores mais lindas.
Deixe o bolero sofrer no fundo passional dos seus amores brutos.
"Pasáran más de mil años muchos más
yo no sé si tiene amor la eternidad
pero hoy tal como ayer
em tu boca llevarás sabor a mi..."
E vista o seu terno de linho - branco - e se lambuze na febre indecente das bocas avermelhadas da sua alma de puta.
