Há o instante-já
livre do encantamento
o já-instante esfacela-se
no confinamento.
Estamos-já
já-estamos
foi-se o instante
foi-se o passamento.
(Grito)
E nós
o morto
a noite
a cela
o momento.
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Textos Escolhidos
Sabe esse negócio de: "Quando eu morrer em quero isso." "Quero aquilo." "Quero ser enterrado." "Quero ser cremado."?
Acho que o "quero ser cremado" é o campeão entre a classe média metropolitana. O interiorano quer "o quero ser enterrado", pra família não esquecer de levar flores no aniversário, comparecer em peso no dia de finados.
Nena quer ser cremada.
E quer que eu a coloque num vaso, adubando uma planta que ela ainda não decidiu qual é.
Argumentei:
Num vaso? Eu te coloco num vaso, lá fora. À noite começa a chover, eu fico com remorso de estar quentinho, na cama, e você na chuva, no frio da noite.
Nena: coloque o vaso dentro de casa!
Eu: Aí eu fico com medo! Já pensou dormir todas as noites com um morto na sala?
Nena: mas sou eu!!!
Eu: Morta!!! Morto é morto! Não importa se é a mãe, o pai, o filho, o irmão, o melhor amigo, o marido... a mulher!
Sou mineiro, caralho! Fui criado, desde o útero, ouvindo histórias de assombração.
No meu imaginário, fantasmas me observam dormir!
Fantasmas de gente que nem conheço!
Já pensou a Nena, se o vaso ficar na sala? Não vai perder a oportunidade de tirar uma casquinha, à noite. Principalmente quando ela perceber aquela morena de fechar o comércio e a igreja que eu acabei de colocar na minha cama.
Deus me livre! A planta vai secar e, no vaso, vai nascer um pé de urtiga!
Nada de vasos! Vamos jogar as cinzas ao vento. Renascer, para quem acredita, deve ser sempre uma grande surpresa.
A que paragens o vento nos levará?
Espero que a Nena renasça na forma de uma bela mangueira, a fruta de sua paixão, ou na forma da Whitney Houston que ela acha uma mulher muito atraente e charmosa.
Eu também!
Vamos aguardar os próximos 50 anos pra ver o que vai ser feito da Nena.
Isso quando ela morrer!
A bichinha tá com uma saúde de ferro.
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Poemas Escolhidos
O morto estava pequeno
feito uma concha
deitado na praia.
Trazia nos olhos um medo
de menino assustado.
O mar lambia-lhe os pés
com sua língua azulada.
Todos nós víamos o mar
e sua tentativa de agrado.
Só o morto não via:
permanecia encolhido
e eternizado
feito um feto abortado.
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